Courtroom scene from "Sacrificies of the Heart" with Fitz Houston.

Excerpt from Sister Sister with Fitz Houston

Nocturne



Cadavre poussé par la porte du vide
je n’existe que dans mon sommeil
et je marche sur la corde invisible
de cette somnambule présence
les morts recouvrent mon corps
la plaie cousue de fils   more...blancs
et ce qui masque le décor
laisse apparaître ces visages blancs
sans dents et tuméfiés
d’avoir bu jusqu’à la lie
le sang des morts désossés
cette ombre à laquelle se lie
l’instant pressé par une main
le corps décapité.


Ivan de Monbrison  less

Growing over the earth, indians of mystic eyes, the fire of our bones, to carry the skeleton of the dead child in our arms is to give it back to the fire of our dreams, magic spirit of beast shall bring   more...back the dying green grass red in ecstasy of mourning, the soil, where the dead corpses of our fathers were once children too.

Ivan de Monbrison  less

Growing over the earth, indians of mystic eyes, the fire of our bones, to carry the skeleton of the dead child in our arms is to give it back to the fire of our dreams, magic spirit of beast shall bring   more...back the dying green grass red in ecstasy of mourning, the soil, where the dead corpses of our fathers were once children too.

Ivan de Monbrison  less

Unwritten poem showing the dead rope of aloofness naked street of youth knowing wild rage of stormy eyes the weather of childhood shall know the attitude of the saint in his bellowing awarness of death   more...we walk barefoot on top of madworld not seeing who we are killing stallion and breathing on ongoing savagery in yellow brains our cissors cutting through space thoughts into pieces like images gliding onto solitudes.

Ivan de Monbrison  less

Orifice

Le silence rend plus sombre cette ombre sur mon corps,
le corps qui gît là bas n’est fait que de lumière,
le vent arrache mes mains et les cloue au poteau,
muettement je glisse dans   more...mes habits de nuit.

Dans cette obscurité je ne distingue pas mon ombre
le sang de mes blessures peint le miroir en rouge
la langue qui lèche mon visage l’y efface
et mon œil qui y voit mon rêve mort s’y crève.

Mon cerveau s’est creusé d’un orifice de chair,
l’épiderme des yeux n’est sensible qu’aux brûlures
de cette image qui creuse cet horizon en moi
il ne reste enfin que les brûlures de franges.

Ivan de Monbrison  less

A teaser trailer of my book, Liquored Words & Afterthoughts

That moment in time when nothing said at all is "Perfectly Said".

a response to Kyhell, the sum of nothing

Rien, le carcan des mots et la faim de métal, la peau plus épaisse que l’air, le sol pousse sous mes pieds, le cercle fait de poussière qui absorbe mes pensées, le temps coule dans   more...mes veines, chaque seconde est une goutte de sang, et le regard qui accroche le tableau sur le mur ouvre les parois invisibles et grêlées dans la solitude immense du dessin un personnage issu de moi me regarde avec des yeux d’aveugles.

Ivan de Monbrison  less

Rêve, enroulé autour du cercle qui se meut dans la circonférence de sa chute, le carré posé sur le sol devient table, une main pousse et s’y dresse, des yeux qui clignent dans   more...le miroir observent la transparence du reflet, le geste qui accroche la toile tend un mur entre deux pièces une cloison dans l’espace vide, le sol devient homme et se perd dans le cadavre de sa naissance.

Ivan de Monbrison  less

La pièce imparfaite où la nuit est logée, forme cubique du vent lourd, le silence désossé de ses mots râle tout bas, le cadavre embaumé par mon corps de mon père,   more...les mots s’écrivent tout seuls sur le papier des rêves, le ciel teinté de noir est trempé dans l’oubli, la marche à l’envers des morts ne mène nulle part et le silence des yeux n’avait rien de fortuit.

Ivan de Monbrison  less

Poet Sonia Sanchez at solidarity
rally in Harlem, N.Y., June 23, 2006
Support legal arguments for a new trial for Mumia, Philly,Penn. 5/17/07, 9AM www.freemumia.com
http://freemumia.com

The late S.M. Lockeridge describes the King, our Lord Jesus Christ in words that are immeasurable.

Melissa Guillet performs at BPS Cantab, Central Sq., Cambridge, in December 2006.

Le temps perdu


Cette aube qui s’amenuit
ou se fond dans le décor
tandis que le ciel s’enfuit
dans l’entonnoir de mon corps

le silence est décati
et il ne reste de ce mort
qu’un morceau anéanti
  more...ou bien l’ombre tronquée d’un corps
alors que l’on est reparti

le temps pousse jusqu’à la mort
ce qui reste du temps enfui
et ce silence qui s’endort
a laissé mourir d’ennui

les vivants comme les morts
ainsi que ceux qui ont su
que la vie est comme un or
dilapidé à leur insu.



Ivan de Monbrison  less

Le Rêve


Tout ce qui vient au monde
et les arbres plus grands
le ciel qui retombe
où tout parait vivant
s’alignent les tombes
le soleil passe la main
par la fenêtre
et prend
une feuille de papier
  more...et dessine
le paysage incroyable du sommeil
au bord de l’eau
un rêve qui fond
s’écoule dans le ruisseau
au bord de l’horizon.




Ivan de Monbrison  less

Obscurité


Le corps est à midi
le ciel dans la cave
et l’ombre qui grandit
cette procession des morts
dans mon crâne
carillonnent les cris
le ciel couvert de suie
et le silence qui dit
à peine   more...ce que l’on pense
du temps qui s’est enfuit
lorsque les flammes dansent
tout au bout de la nuit.



Ivan de Monbrison  less

Chairs by Ivan de Monbrison.

Chairs



Dans la nuit
des épaves
et des lacs
nous ne sommes
rien
que des morceaux
de chair
flottants
à la dérive
du néant
tuméfiés.




Ivan de Monbrison

Mémoire



Silence
serre
le lien
rapproche
les deux extrémités
des branches
qui tiennent
la nuit
mais ne laissent pas de recul
à ces combats sanglants
dans ma mémoire atrophiée.



Ivan   more...de Monbrison  less

Billy Collins, former US Poet Laureate and one of America's best-selling poets, reads his poem "The Dead" with animation by Juan Delcan of Spontaneous.Noted for their intelligent humor, accessibility   more...and observations on daily life, Collins' popular poems come alive further in a series of animated poems produced by JWT New York.The Poem - The dead are always looking down on us, they say, while we are putting on our shoes or making a sandwich, they are looking down through the glass-bottom boats, of heaven as they row themselves slowly through eternity. They watch the tops of our heads moving below on earth, And when we lie down in a field or on a couch, Drugged perhaps by the hum of a warm afternoon, They think we are looking back at them, which makes them lift their oars and fall silent and wait, like parents, for us to close our eyes.  less

Great response to Rosie O'Donnell's rude remarks